被标记为‘内部文件优先投递’。”他笑了笑，“真巧，那家印刷厂的法人代表，是您太太的表弟。”

门关上了。会议室里静得能听见挂钟秒针跳动的咔哒声。克罗宁探员第一个打破沉默：“操，这狗杂种是在威胁我们？”

康纳慢慢把眼镜戴上，镜片后的目光沉得像口枯井：“不。他在给我们递台阶。”他拿起桌上的咖啡杯，热气早已散尽，褐色液体表面浮着一层薄薄的油膜，“他需要我们相信——他比我们更恨那些放火的人。而我们……”他轻轻晃动杯子，油膜碎裂又聚拢，“需要相信一个愿意把自己脖子伸进绞索里的人。”

窗外，远处传来几声零星的雷鸣。南城的天气预报说今夜有暴雨，可云层厚得遮住了所有星光。

罗伯特警探没开车。他沿着人行道走了十五分钟，拐进一条窄巷，巷子深处停着辆蒙着灰的福特轿车。他拉开车门坐进去，仪表盘上摆着一台老式便携收音机，天线歪斜。他按下开关，电流嘶嘶作响，调频旋钮拧到某个固定位置——没有音乐，没有新闻，只有一段规律的摩尔斯电码嘀嗒声：短-短-长-短-短……重复三遍。

这是他和尤金·康纳约定的紧急联络方式。代码含义是：饵已入水，钓线绷紧。

他掏出烟盒，又想起里面空了。手指无意识摩挲着烟盒底部一道细微的划痕——那是康纳助理上周交给他时，用指甲刻意刻下的记号。当时助理压低声音说：“康纳先生说，有些事，纸面上留不下痕迹，但指尖记得住。”

罗伯特警探把空烟盒撕成两半，一半塞进左袖口内衬夹层，一半揉皱丢出窗外。纸团落地时，巷口路灯恰好闪了两下，昏黄的光晕里，几个黑影蹲在墙根抽烟。他认得其中一人是莱恩的表弟，绰号“瘸腿乔”。那人抬头看了他一眼，没打招呼，只把烟头狠狠摁灭在砖缝里。

他重新发动汽车，驶出巷子。后视镜里，瘸腿乔站起身，朝另一条岔路走去，步子比平时快得多。

十点十七分，蓝莓酒馆后巷。罗伯特警探靠在锈蚀的铁皮垃圾桶旁，左手插在风衣口袋里，右手捏着半截没点燃的烟。巷子深处传来女人压抑的啜泣声，混着啤酒瓶滚落台阶的闷响。他没回头，只把耳朵转向声音来处——啜泣间隙，有个男人在哼一段走调的福音歌，调子是《奇异恩典》，可歌词全变了：“……主啊，请赐我勇气烧毁伪善的教堂，让烈焰洗净这肮脏的南方……”

歌声戛然而止。脚步声逼近。罗伯特警探闻到浓重的松节油味混着汗臭扑面而来。

“罗伯特？”一个沙哑的声音试探着，“斯塔基警探？”

他慢慢转身。昏暗中，埃德加·莱恩的脸像一张被水泡皱的旧报纸，右眼下方有道新鲜的抓痕。“听说你最近很忙？”莱恩咧开嘴，露出被烟熏黄的牙齿，“康纳先生那边……压力大不大？”

罗伯特警探没答话，只从口袋掏出一张折叠的纸片，展开——是张泛黄的合影：四个年轻白人站在一辆涂满三K党标志的皮卡前，中间那个举着火炬的，正是十八岁的莱恩。照片背面用铅笔写着日期：1957年9月15日，伯明翰。

“教堂后墙的沥青，”罗伯特警探声音低得像耳语，“松节油比例太高，烧起来味道太冲。你该换牌子。”

莱恩脸上的笑僵住了。他下意识后退半步，后脚跟撞在垃圾桶上，发出哐当一声。就在这瞬间，罗伯特警探左手闪电般探出，不是掏枪，而是捏住莱恩左耳垂——那里有颗褐色的小痣，痣上还长着一根细长的黑毛。

“上周三下午三点，你在教堂后巷接了我的钱。”罗伯特警探拇指用力碾过那颗痣，“可你转身就把钱给了巴克斯特神父。他现在正用那笔钱，给教堂新装一套德国产的避雷针。”

莱恩瞳孔骤缩。他想挣脱，可罗伯特警探的手指像铁钳般纹丝不动。

“神父说，”罗伯特警探凑近他耳边，温热的呼吸喷在莱恩耳廓上，“上帝只惩罚说谎的人。可FBI……”他顿了顿，松开手，从风衣内袋抽出一个牛皮纸信封，塞进莱恩汗湿的手里，“他们只惩罚留下指纹的人。”

莱恩低头看着信封。封口没粘，隐约露出一角——是张彩色照片：他昨晚在酒馆后巷倾倒沥青桶的背影，背景墙上清晰可见圣约翰教堂的尖顶十字架。照片右下角印着FBI伯明翰分部的红色印章。

“我给你二十四小时。”罗伯特警探退后两步，从地上捡起半截烟，叼在嘴边却不

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