。

风起了。

七枚铃铛叮咚作响，唯独那枚残缺的，发出一声短促、喑哑、仿佛被扼住咽喉般的“咯”。

就像一个人，在彻底断气前，最后一声没能出口的呜咽。

西奥多忽然明白了。

他猛地转身，大步走向隔壁216号——那栋漆着深蓝色外墙的小屋，窗帘紧闭，门牌号在月光下泛着冷光。

他一脚踹开虚掩的后门。

厨房里，格拉姆警探正背对他站在水槽前。他穿着白天那件深灰色格子衬衫，袖子挽至小臂，双手浸在漂着泡沫的冷水里，正用力搓洗一只玻璃杯。杯壁上，还残留着一圈淡淡的橙色渍痕。

听见动静，他没回头，只是更用力地搓着，指节泛白，水流哗哗作响。

西奥多一步步走近，皮箱放在地上，发出沉闷的声响。

水声忽然停了。

格拉姆慢慢直起腰，关掉水龙头。他没擦手，任由水珠顺着指尖滴落，在瓷砖地上汇成一小滩深色水渍。

然后，他缓缓转过身。

脸上没有恐惧，没有愤怒，甚至没有疲惫。只有一种奇异的平静，像暴风雨过境后，海面下暗涌的死寂。

他看着西奥多，嘴唇动了动，声音沙哑得如同砂纸摩擦：

“你尝过炖牛肉吗？”

西奥多一怔。

格拉姆扯了扯嘴角，那表情几乎算得上温和：“我妻子炖的。她放了迷迭香，还有……一点点杜松子。她说，这样能让肉更香。可其实，杜松子是防腐剂。”

他抬起湿淋淋的右手，指向西奥多脚边的皮箱：

“箱子里那本笔记，第七页之后的内容，我还没写完。但最后一行，我已经想好了。”

他顿了顿，目光如钉子般扎进西奥多眼里：

“——‘当所有证人都成了凶手，唯一活下来的，只能是审判者。’”

水槽里，最后几滴水，啪嗒，啪嗒，坠入池底。

西奥多没说话。

他弯腰，打开皮箱。

取出那本硬壳笔记本。

翻到第七页。

空白。

他翻到第八页。

依旧空白。

第九页。

还是空白。

直到翻到第十三页，纸页边缘才终于出现一行极细的铅笔字，细得几乎难以辨认，却每个笔画都刻进了纸纤维深处：

“我数到三。”

西奥多抬眼。

格拉姆警探正望着他，嘴唇无声开合：

“一。”

窗外，风铃第七声响起，残缺的铃铛，终于发出了完整的、清越的、足以刺穿耳膜的——

“叮。”

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