根本没编过这个名字。他下意识看向达尔林普尔探员，对方正用钢笔帽戳着太阳穴，眼神涣散，仿佛灵魂早已飘出窗外。他想抓住这丝游离的注意力当救命稻草，可就在这时，西奥多身后那扇紧闭的会议室门被推开一条缝。

马修·白兰度站在门口，手里捏着一张对折的信纸，西装领口微敞，额角沁着细汗。他目光扫过全场，在斯塔基警探脸上停留半秒，随即转向西奥多，声音低沉而急促：“胡佛局长刚发来的加密电报。FBI技术科重新分析了哈蒙德教授办公室的通话记录——案发前三小时，有一通来自伯明翰市郊公用电话亭的匿名来电，通话时长四分十七秒。号码归属地……是卡哈巴高地。”

空气骤然绷紧。伯尼倒抽一口冷气，克罗宁探员手中的铅笔“咔嚓”一声折断。斯塔基警探感到腰间的配枪突然变得滚烫，仿佛那金属正灼烧他的皮肤，烙下无法磨灭的印记。他听见自己心脏在胸腔里疯狂撞击肋骨，咚、咚、咚，像一记记重锤砸在生锈的铁皮鼓面上。

西奥多沉默了三秒。他没看马修·白兰度，也没看任何人，只是缓缓合上手中那本摊开的案件笔记。牛皮封面发出细微的“啪”声，像一声压抑的叹息。然后他转向白板，拿起红色马克笔，在“废弃仓库”那个红圈旁，用力写下两个字：

“卡哈巴。”

笔尖用力过猛，墨水洇开，像一小片正在扩散的血泊。

“所有人，”西奥多的声音陡然拔高，斩钉截铁，“立刻调取卡哈巴高地所有公共电话亭在案发前三小时内的使用记录。重点排查——”他顿了顿，目光如炬，再次扫过斯塔基警探，“所有使用现金投币、未留下身份信息的通话。同时，联系阿拉巴马州交通管理局，调取今早六点至八点间，经由卡哈巴高地主干道的所有车辆ETC通行数据，过滤掉本地牌照，重点关注外地车辆及……”他刻意停顿，视线如钩，牢牢锁住斯塔基警探瞳孔深处，“老旧皮卡。”

会议室里只剩下纸张翻动与铅笔疾书的沙沙声。斯塔基警探垂下眼，盯着自己膝盖上那块被钢笔墨水染黑的布料。那团污渍正缓慢晕染，边缘模糊，像一滩正在渗入纤维的、无法清洗的罪证。他想起妻子今早为他熨烫衬衫时，哼着走调的《Dixie》，蒸汽熨斗喷出的白雾氤氲了整面穿衣镜。镜中他的脸渐渐模糊，而镜面深处，似乎浮现出霍奇基·英特洛伊按在十字架顶端的那只手——指关节粗大，指甲边缘嵌着洗不净的灰黑色泥垢，腕骨凸起如嶙峋山岩。

他胃里又是一阵剧烈抽搐。他悄悄将右手滑进裤兜，指尖触到口袋深处一张折叠的纸条——那是他清晨趁妻子不备，从她缝纫机抽屉里偷拿的裁衣纸样。上面用铅笔写着密密麻麻的数字与字母组合，是尤金·康纳要求他今晚必须交出的名单副本。纸条边缘已被汗水浸软，字迹微微晕开，像泪痕。

“斯塔基警探。”西奥多的声音再次响起，这次带着不容置疑的命令，“你负责卡哈巴高地电话亭的实地排查。现在出发。”

他站起身，椅子腿刮擦地板，发出刺耳锐响。经过斯塔基警探身边时，西奥多脚步微顿，一股极淡的雪松香混着皮革味拂过鼻端。斯塔基警探闻得出，那是高级男士古龙水的味道，与谷仓里弥漫的劣质烟草、汗酸与陈年木屑的气息截然不同。两种气味在狭窄的过道里短兵相接，无声厮杀。

他不敢抬头，只看见西奥多锃亮的牛津鞋尖停在自己鞋尖前方不到十厘米处。鞋面一尘不染，映着顶灯冷白的光，像一面小小的、无情的镜子，照见他自己扭曲变形的倒影。

“记住，”西奥多的声音压得极低，近得如同耳语，却每一个字都像烧红的铁钉，狠狠楔入斯塔基警探的耳膜，“胡佛局长的叔叔……不是FBI局长。”

斯塔基警探全身血液轰然倒流。他猛地抬头，撞进西奥多深不见底的眼眸里。那里面没有愤怒，没有鄙夷，只有一种近乎悲悯的、彻骨的疲惫，以及一丝……难以言喻的痛楚。那痛楚如此真实，如此尖锐，瞬间刺穿了他所有精心构筑的谎言壁垒。他张了张嘴，喉咙里却只挤出嘶哑的气音，像一条离水的鱼在徒劳挣扎。

西奥多已经转身走向门口，马修·白兰度侧身让开。就在门即将合拢的刹那，西奥多忽然回头，目光再次掠过斯塔基警探汗湿的鬓角，最终落在他紧握成拳、指节泛白的左手上。

“你的手，”西奥多说，声音轻得几乎听不见，“一直在抖。”

门关上了。

会议室里只剩下众人粗重的呼吸声。斯塔基警探僵立原地，仿佛被

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