黑发警探突然闯了进来。

他表情严肃地来到众人跟前，直接问法医们：

“你们有没有在现场找到枪？”

法医们纷纷摇头。

黑发警探追问：

“子弹呢？”

法医们再次摇头。...

审讯室的灯光偏冷，照在弗兰基·帕里西的侧脸上，投下一小片阴影。他把烟盒推到桌角，指尖还沾着一点烟灰，像未干的墨迹。伯尼没动，只是把铁盒子往他那边轻轻拨了半寸——这动作细得几乎看不见，却透着一种熟稔的、近乎本能的警觉。西奥多没说话，但手指在膝盖上无声叩了三下，节奏缓慢，像老式座钟的秒针，在寂静里敲出某种倒计时的压迫感。

帕里西抬眼扫过两人，喉结微动，又垂下视线盯着自己左手无名指根部一道浅白旧疤：“马尔科不是怕事的人。他怕的是连累别人。”

“比如萨尔瓦多？”西奥多终于开口，声音不高，却像一把薄刃贴着桌面推过去。

帕里西没立刻答。他解开风衣最上面一颗纽扣，又缓缓系回去，动作迟滞，仿佛那枚金属扣子重逾千钧。“萨尔瓦多……他今年二十一岁，刚从乔治城大学退学。”他顿了顿，喉结又滑了一下，“不是因为成绩，是因为去年秋天，他跟着马尔科去了一趟巴尔的摩。”

伯尼眉毛一跳：“干什么？”

“收一笔账。”帕里西的声音低下去，像沉进一口枯井，“不是赌债。是‘红帆’轮船公司欠的保护费——上个月他们偷偷把一批货卸在东港，绕过了马尔科的码头关系。马尔科带他去，是想让他认认人，也认认规矩。”

西奥多眼神骤然收紧：“红帆轮船公司？”

“对。”帕里西抬眼，目光锐利如刀锋出鞘，“你们查过港口调度记录的话，应该知道‘红帆’上个月有三艘货轮报备停靠，实际只来了两艘。第三艘‘海鸥号’，在感恩节前夜七点四十三分，从切萨皮克湾南侧航道悄悄靠岸，卸了十七个集装箱——全是未申报的意大利产雪茄，外加六箱比利时玻璃镜片。”

伯尼猛地坐直：“镜片？”

“对。”帕里西嘴角扯出一丝极淡的弧度，没有温度，“镜片背面都贴着胶纸，撕开之后，底下是用隐形墨水写的地址和数量。马尔科认得那种墨水——三十年代芝加哥黑帮用的老配方，遇热显影。他那天晚上回家，把整张清单抄在烟盒内衬纸上，烧了原稿。”

西奥多呼吸一滞：“清单呢？”

“在我这儿。”帕里西右手探进风衣内袋，取出一张折叠整齐的牛皮纸，边缘已磨出毛边。他没递，只摊开一角——纸上字迹细密，墨色深褐，果然是手写体，末尾画了个小小的锚形标记。

“他让我保管这个。”帕里西声音压得更低，“说要是他出事，就交给信得过的人。我没敢留家里，也没存律所保险柜——上周我把这张纸夹进了《联邦证据规则》第七版修订本里，藏在国会山图书馆法律阅览室C区第三排，编号K37.52的书脊夹层中。”

伯尼下意识摸向腰间配枪，又硬生生停下。西奥多却忽然问：“你为什么没直接交给我们？”

帕里西看着他，瞳孔在顶灯下缩成两个极小的黑点：“因为马尔科死前两小时，给我打过一个电话。”

审讯室里空气骤然凝滞。光头警探端着两杯咖啡推门进来，看见三人神情，脚步一顿，默默把杯子放在门口小桌上，转身带上了门。咔哒一声轻响，像锁舌咬合。

“他说什么？”西奥多问。

“他说‘弗兰基，别信任何人’。”帕里西指尖划过那行字，指甲边缘泛白，“然后问我，知不知道1948年‘蓝鸟行动’的真相。”

伯尼皱眉：“蓝鸟行动？FBI的？”

“不。”帕里西摇头，目光如钉子般扎进西奥多眼睛里，“是芝加哥犯罪集团内部清洗行动。目标不是政客或警察——是所有会读、会写、会记账的底层管事。马尔科的父亲马尔科·德阿尔卡，就是第一批被清理掉的。官方记录里，他死于码头斗殴。但真实情况是，他在自家厨房被灌了三杯掺了砒霜的意式浓缩，而递杯子的，是他当时最信任的副手，一个叫维托·拉莫塔的年轻人。”

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