“你说啥子呢？”

杨帆的心猛地一沉，整个人都清醒了。

“昊然不见了。”贾素芬急得哭了出来。“今天天气好，上午你爸带他去新华公园玩，半个小时前打电话回来，说浩然不见了。现在我们都在到处找...

柳絮喝完最后一口汤，把碗轻轻放在茶几上，瓷碗底与玻璃面碰出一声清脆的“叮”。那声音很轻，却像根细针，猝不及防扎进薛梅心里。她坐在对面，没接话，只伸手替女儿掖了掖滑落的毛毯边角——指尖触到柳絮小臂时，凉得她心头一颤。

这凉不是病后的虚寒，是种从骨头缝里渗出来的、带着执念的冷。

第二天清晨六点，天刚蒙蒙亮，巷子里还浮着一层薄雾。柳絮已洗漱完毕，穿好那件洗得发软的浅蓝工装衬衫，袖口整齐地挽到小臂中间，露出一截白皙却没什么血色的手腕。她对着镜子梳头，动作缓慢而用力，木梳齿刮过发根，发出细微的“沙沙”声。镜子里映出一张脸：眼窝微陷，颧骨比从前高了些，嘴唇没什么颜色，可那双眼睛却亮得惊人，像两粒被雨水反复冲刷过的黑曜石，沉静，锐利，底下压着某种不肯熄灭的火苗。

她没涂任何脂粉，只用清水抹了把脸，又蘸了点冷茶水敷在眼下，压住浮肿。出门前，她站在玄关镜前，最后一次整了整衣领，把别在胸前的厂牌翻正——那枚小小的金属牌上，“成都第三棉纺织厂”几个字被磨得有些模糊，但“柳絮”两个字仍清晰可辨。

薛梅在厨房煎蛋，听见门锁轻响，探出头来：“这么早？”

“嗯。”柳絮应了一声，声音不高，却稳，“八点前要到厂里。”

“烧退了？”

“退了。”

薛梅盯着她看了三秒，终于没再说什么，只把煎好的两个溏心蛋装进搪瓷饭盒，又舀了一勺昨儿晚上炖的萝卜排骨汤，盖紧盖子递过去：“带着，中午热一热。”

柳絮接过，指腹蹭过饭盒温热的弧面，低声说了句“谢谢妈”，转身出了门。

晨风微凉，带着初冬特有的清冽。她沿着槐树街往东走，脚步不快，却一步未停。路边早点摊刚支起油锅，面香混着豆瓣酱的咸鲜气扑面而来，她没闻见似的，目光平直地落在前方十米处——那棵老槐树虬枝盘曲，树皮皲裂如老人手背，树根旁蹲着一只黄狗，正舔爪子。她数着自己的步子：一百二十七步，到棉纺厂后门；一百八十三步，拐进厂区林荫道；二百零九步，看见锅炉房烟囱冒出的第一缕青白烟气。

她记得每一处细节。不是因为眷恋，而是因为熟悉。这里曾是她生活的全部经纬，如今却像一张褪色的老地图，上面的山川河流还在，只是标注的人名已被悄然擦去，换上了新的坐标——罗鹏的名字，就刻在她心尖最深那道褶皱里，比厂牌上的钢印更硬，比锅炉房铁门上的锈迹更顽固。

七点五十分，她推开车间大门。

空气里弥漫着熟悉的棉尘味、机油味和蒸汽熨烫布匹时散发的微焦气息。织布机还没开动，车间里安静得能听见日光灯管嗡嗡的电流声。几个早到的女工围在窗台边说笑，见她进来，声音顿了一下，随即又扬起来，语气里掺着毫不掩饰的惊讶：

“哎哟，柳絮？真来了？”

“烧好啦？脸咋还是白惨惨的？”

“听说你前些日子请假，是不是……咳咳……”说话那人故意拖长了调子，眼神往她脸上瞟，“跟串串香那个杨老板有关系？”

柳絮没停步，径直走向自己工位。她拉开工具柜，取出量尺、剪刀、顶针，一样样摆整齐。动作从容，手指稳定，连剪刀柄上那道旧划痕都擦得干干净净。

“有关系。”她忽然开口，声音不大，却让窗台边的笑声戛然而止，“我找他表白，他拒绝了。”

满车间的寂静。只有窗外梧桐叶被风吹落的簌簌声。

她转过身，脸上没有羞赧，没有悲愤，只有一种近乎透明的平静：“所以，现在没事了。我回来上班，是因为我是棉纺厂的工人，不是因为别的。”

她顿了顿，目光扫过每一张惊愕的脸，最后落在说话最响的那个女工脸上：“张姐，你儿子去年考进电子科大，是不是也托人打听过？”

张姐脸一下子涨红了，支吾着说不出话。

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