声音冷硬如铁：“是尤金·康纳办公室的出纳，玛莎·卡特。我查过工资流水，钱是10月25号下午三点零七分打进她账户的，金额五百美元——比她三个月工资还多。”

空气凝固了一瞬。比利·霍克倒吸一口凉气，随即冷笑：“五百块买个清洁工闭嘴？这价钱，够雇个杀手干两票了。”

西奥多没理会这句，他弯腰，从BM-1959-0732-A卷宗里抽出一份泛黄的现场照片复印件。照片拍的是米勒倒卧的巷子尽头，青砖墙根下，一滩深褐色污渍边缘，半枚模糊的烟头轮廓清晰可见。他指着照片右下角一行铅笔小字：“摄于10月16日21:43，胶片冲洗：D-17实验室。”他抬头，目光如探针，“D-17实验室，谁负责？”

达尔林普尔这次没躲闪，甚至迎着那目光：“罗杰·斯特林。警局首席刑事摄影师，三十年工龄。”

“他还活着？”西奥多问。

“活着。”达尔林普尔点头，“但他……不能说话了。”

会议室里只剩下老式挂钟秒针行走的嗒嗒声。西奥多盯着达尔林普尔，后者回视，眼神平静得近乎疲惫。片刻，西奥多转向米勒：“查罗杰·斯特林的病历。所有医院，所有诊所，所有私人医生。重点查10月17号之后的就诊记录。”

米勒颔首，转身就走。脚步声刚消失在门外，西奥多忽然问：“尤金·康纳昨天跟马修·白兰度谈了多久？”

达尔林普尔一怔：“……大约四十二分钟。”

“谈什么？”

“谈治安。”达尔林普尔答得极快，几乎脱口而出，“谈最近黑人街区夜间聚集增多，谈‘激进分子’渗透风险，谈需要联邦层面协调资源加强巡逻……”他顿了顿，喉结滚动，“马修·白兰度全程没记笔记。只问了一句：‘如果大卫·米勒真是被白人所杀，您觉得，凶手最可能来自哪里？’”

西奥多屏住呼吸。

“尤金·康纳笑了。”达尔林普尔的声音低下去，带着一种奇异的干涩，“他说：‘胡佛探员，您知道为什么伯明翰的橄榄球队能连续七年拿州冠军吗？’”

“为什么？”

“因为每个球员都知道，只要穿上球衣，就永远不是一个人在打球。”达尔林普尔抬起眼，目光扫过在场每一个人的脸，“他说，‘有些规则，比法律更古老，也更坚硬。’”

比利·霍克猛地一拳砸在铁架上，震得灰尘簌簌落下：“操！这老狗在威胁我们！”

“不。”西奥多摇头，声音低沉却斩钉截铁，“他在解释。用他唯一懂得的语言。”他弯腰，从卷宗最底层抽出一张皱巴巴的便笺纸——那是露丝·埃利斯的原始证词记录，字迹歪斜，墨水被水洇开一大片。他指着其中一行被反复涂抹又勉强辨认出的句子：“她说……‘那人穿蓝制服，袖口有金线，像……像教堂唱诗班的领班。’”

马会伦探员凑近细看，突然倒抽一口冷气：“蓝制服？金线？伯明翰市警察局的制服是藏青，没金线！”

“但阿拉巴马骑士团的礼服……”西奥多的声音像冰锥凿进寂静，“是深蓝，袖口镶着双道金线。他们的集会，常在教堂举行。”

达尔林普尔探员的呼吸明显一滞。他嘴唇翕动，似乎想说什么，最终却只是缓缓闭上了嘴，肩膀线条绷得像拉满的弓弦。

就在这时，档案室那扇锈迹斑斑的铁门被推开一条缝。一个年轻巡警探进头，脸色发白，声音发颤：“西……西奥多先生？楼下……楼下有人找。说是……说是大卫·米勒的妈妈。”

西奥多猛地抬头。比利·霍克和马会伦同时绷紧身体，手已按在腰后。米勒的身影却已在门外走廊尽头一闪而逝——他早一步听见了动静。

西奥多深深吸了一口气，那霉味与纸灰的气息直灌入肺腑，带着一种近乎残酷的清醒。他整了整衬衫领口，对达尔林普尔说：“请她上来。带她到……”他目光扫过空荡荡的角落，那里堆着几只蒙尘的木箱，“……就带她到那儿。”

年轻巡警点头退下。脚步声远去后，西奥多才转向达尔林普尔，声音轻得只有两人能听见：“法官摔断腿那天，医院急诊室监控录像，调出来了吗？”

达尔林普尔摇头：“调不了。那家社区医院……去年设备更新，旧硬盘全销毁了

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