皮鞋敲击水泥地的节奏不同，一个稍快，一个稍沉。西奥多没回头，只将双手插进外套口袋，静静等待。

脚步声在他身后三步处停下。

一个声音响起，带着南方特有的缓慢拖腔，却像砂纸磨过铁锈：“西奥多先生，您叔叔昨天下午，给司法部长打了十五分钟电话。”

西奥多没应声。

另一个声音接上，更年轻，更冷：“电话里提到三个词：‘北区’、‘砖’、‘BHM’。”

巷子里的风忽然停了。

西奥多缓缓转过身。

巷口，站着两个穿灰色西装的男人。

左边那个，左手无名指戴着一枚银戒，内圈刻着：**“T.S. + E.R. 1960”**。

右边那个，右耳后有一道浅浅的旧疤，像被什么细长的东西烫过。

西奥多看着他们，嘴角缓缓扬起一个极淡的弧度。

他没说话。

只是抬起右手，将袖口往上撸了三寸。

腕骨突出，青筋微显，皮肤下隐约浮出一小片暗色纹路——不是胎记，不是疤痕，而是一枚极小的、用特殊墨水刺就的徽章：

一只展翅的鹰，爪下抓着断裂的锁链。

锁链末端，坠着一颗小小的、五角星形状的铆钉。

与箱底笔记本上的印记，一模一样。

巷子里，时间仿佛凝固。

远处，一列货运火车由远及近，汽笛长鸣，隆隆声碾过大地，震得煤棚顶棚簌簌落灰。

西奥多在震耳欲聋的轰鸣中，终于开口。

声音很轻，却稳稳穿透了钢铁的咆哮：

“你们来晚了。”

“里德的笔记，我已经读完了。”

火车呼啸而过，卷起一阵狂风，吹得两人西装下摆猎猎翻飞。

风停时，巷口已空无一人。

只有那只掀开的木箱，静静躺在墙角。

箱盖半开，露出底下暗红色的皮革衬里，像一道凝固的、无声的伤口。

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