后一笔拖出长长的、颤抖的墨线，洇进血泊里。

西奥多指尖拂过那行“她在地下室”，血迹未干。他忽然抬头，望向楼梯尽头那扇虚掩的门：“米勒说他今早九点四十分到的。可这张纸，是两小时前写的。”

伯尼失声道：“可Lucky……”

“Lucky没死。”西奥多打断他，目光如炬，“至少写这张纸的时候，他还活着。”

比利·霍克猛地扑向楼梯：“那他人呢？！”

“在下面。”西奥多抬脚踏上第一级台阶，木板发出不堪重负的呻吟，“米勒清理杂物时，故意让尸体面向门口——让我们第一眼就看见他，以为案发就在货品区。”他脚步不停，手电光柱劈开楼梯转角的黑暗，“可拖拽血痕是从尸体位置延伸到楼梯口……说明他最初倒在这里，被人拖上去，又拖下来，最后才摆成现在这个姿势。”

陆竹佳突然快步追上，在他踏上第二级台阶时伸手按住他肩膀：“等等。”

西奥多停步。

她蹲下身，手电照向楼梯扶手下方的阴影处——那里，两道几乎不可见的压痕并排嵌在橡木扶手里，深约两毫米，长度七厘米，间距恰好是成人手掌宽度。“不是拖拽。”她声音紧绷，“是抱着。”

西奥多呼吸一滞。

“抱尸体上楼，再抱下来。”陆竹佳站起身，手电光倏然扫向楼梯转角墙壁，“看那里。”

光柱定格在墙皮剥落处。一块巴掌大的灰泥脱落，露出底下暗红色砖墙。而砖缝之间，深深嵌着半枚暗红指甲盖——指甲盖边缘，沾着一丝几乎透明的银白色丝线。

西奥多蹲下，镊子尖端小心夹起那丝线。在强光下，它泛着珍珠母贝般的光泽，细韧如蛛丝，却在镊子夹持下微微震颤，仿佛仍有生命。“不是人发。”他低声道，“是雪茄保湿箱内衬的丝绸衬布。”

伯尼声音发干：“Lucky的保湿箱……内衬是丝绸的？”

“不。”西奥多缓缓摇头，镊子转向指甲盖，“是米勒的领带。”

他站起来，手电光猛然打向楼梯上方——虚掩的房门缝隙里，一抹暗红丝绒正在微光中轻轻晃动。那是一条领带，被系在门把手上，另一端垂落下来，末端浸在门缝下那一小滩幽蓝液体里。

西奥多一步步走上楼梯，每一步都像踏在绷紧的弦上。手电光照亮门缝——蓝光源头，是地板上一只倾倒的玻璃瓶，瓶身印着“Bayer Aspirin”，瓶口残留着可疑的白色结晶。而瓶身旁边，静静躺着一枚黄铜钥匙，齿痕崭新，闪着冷光。

他伸手，推开那扇虚掩的门。

门轴发出悠长嘶哑的呻吟。

门内，没有卧室，没有床铺。只有向下延伸的水泥台阶，台阶两侧墙壁上，每隔三米嵌着一盏幽蓝小灯——灯光来自灯罩内一枚微型电池驱动的蓝宝石滤光片，正对着台阶下方，一扇厚重的、覆着铜皮的铁门。

铁门中央，挂着一把挂锁。锁孔里，插着一枚黄铜钥匙。

西奥多的手悬在半空，离钥匙仅剩三寸。

身后，伯尼的声音带着不易察觉的颤抖：“西奥多……那扇门后面，是不是……”

西奥多没回头。他盯着锁孔里那枚钥匙，忽然想起Lucky柜台后那三枚黄铜挂钩。其中一枚钩尖微弯，下方木板有两道平行浅痕——那不是挂雪茄的痕迹。那是挂钥匙的。

他慢慢收回手，从内袋掏出一张折叠的硬纸片——是今早出门前，他叔叔亲自塞给他的。纸片展开，上面是FBI局长亲笔写的三行字：

> “Lucky不是线人。

> 他是诱饵。

> 地下室里关着的，是你去年在迈阿密亲手送进联邦监狱的那个人——安东尼奥·维拉。”

西奥多捏着纸片的手指关节发白。纸片边缘，一行极小的铅笔字被反复描摹过，墨迹深得几乎要戳破纸背：

> “Fortuna’s wheel turns twice. The second turn is you

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