。帘幕落下，隔绝了内外。帐内烛火复又摇曳，映着袁术扭曲的面容，以及案上那方静静躺着的传国玉玺——它沉默着，缺角的黄金在昏光里淌着冷冽血色，仿佛一滴凝固千年的、无声的嘲讽。

俞涉依旧跪着，垂首不动，仿佛已化作帐中一尊石像。唯有袖中左手，正缓缓摊开，掌心赫然躺着一枚小巧玲珑的青铜印章——印面阴刻二字：“建章”。

那是他从建章殿井口坍塌的砖缝里，趁众人不备，悄然抠下的半枚残印。印背尚沾着黑褐色的、早已干涸发硬的井泥。

帐外，张飞跨上战马，扬鞭一抽，骏马长嘶，绝尘而去。他身后，一队披甲骑士紧随，马鞍旁皆悬着沉甸甸的革囊——囊中并非粮草军械，而是数十个油纸包裹严实的陶罐。罐中所盛，乃是建章殿井水浸泡七日的淤泥，混着灰烬与骨屑，经秘法焙干研磨，细若烟尘。

那是真正的“井中之物”的残骸，是玉玺曾深埋于黑暗与死亡之中的唯一证词。

而此刻，在洛阳城西一处断壁残垣的破庙里，关羽正独自跪坐于蒲团之上。他面前没有香炉，只有一方青砖，砖上用朱砂画着一个歪斜的“刘”字。他手持短刃，正一下、一下，缓慢而用力地剜着自己左臂内侧——皮开肉绽，鲜血淋漓，却不见他皱一下眉头。

血珠滴落，在“刘”字最后一笔末端，汇成一颗饱满猩红的血珠，颤巍巍悬着，将坠未坠。

庙外，乌鸦群起，掠过焦黑的屋脊，发出凄厉长鸣，如同为一座帝国，提前唱响的挽歌。

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